Comparto mi lectura sobre un recorte de la poesía de Anne Sexton, para rastrear cómo opera su escritura respecto de lo indecible del acto del suicidio, un enigma que siempre nos deja sin explicación. Este trabajo fue presentado en el seminario de Jorge Chamorro 2025.
Anne Sexton: un coqueteo con la muerte
Sylvia Plath | El otoño de las ranas
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Sylvia Plath | El otoño de las ranas
[traducción: Griselda García]El verano envejece, madre de sangre fría.
Los insectos escasean, escuálidos.
En estos palustres hogares solo
croamos y nos marchitamos.
Las mañanas se disipan en somnolencia.
El sol brilla tardío
entre los juncos sin médula. Las moscas nos fallan.
El pantano enferma.
La escarcha deja caer aun a la araña. Claramente,
el genio de la plenitud
se aloja en otra parte. Nuestro pueblo adelgaza
lamentablemente.
FROG AUTUMN
Summer grows old, cold-blooded mother.
The insects are scant, skinny.
In these palustral homes we only
Croak and wither.
Mornings dissipate in somnolence.
The sun brightens tardily
Among the pithless reeds. Flies fail us.
he fen sickens.
Frost drops even the spider. Clearly
The genius of plenitude
Houses himself elsewhwere. Our folk thin
Lamentably.
NB: Esta traducción puede variar de aquí a un tiempo. Gracias, vuelva pronto.
Leonard Cohen | Cómo pude haber dudado
Dejé de buscarte
dejé de esperarte
dejé de morir por vos
y empecé a morir por mí
envejecí rápido
me volví gordo de cara
y blando de panza
y olvidé que alguna vez te había amado
estaba viejo
no tenía foco ni misión
giraba alrededor de comer y comprar
ropa más y más grande
y olvidé por qué odiaba
cada largo momento mío por llenar
por qué volviste a mí esta noche
ni siquiera puedo levantarme de esta silla
las lágrimas caen por mis mejillas
estoy enamorado otra vez
puedo vivir así.
How Could I Have Doubted
Leonard Cohen
I stopped looking for you
I stopped waiting for you
I stopped dying for you
and I started dying for myself
I aged rapidly
I became fat in the face
and soft in the gut
and I forgot that I’d ever loved you
I was old
I had no focus, no mission
I wandered around eating and buying
bigger and bigger clothes
and I forgot why I hated
every long moment that was mine to fill
Why did you come back to me tonight
I can’t even get off this chair
Tears run down my cheeks
I am in love again
I can live like this
Leonard Cohen (Montreal, 1924 - Los Ángeles, 2016), Book of Longing. HarperCollins Books. Canadá. 2006. Traducción: Griselda García.
Foto: Unknown-photographer. Cohen on Hydra at typewriter. 1960s. © Leonard Cohen Family Trust.
N.B.: Esta traducción está en periódica revisión.
Sylvia Plath | La rival
Sylvia Plath | La rival
[traducción: GG]
Si la luna sonriera, se parecería a vos.
Das la misma impresión
de algo hermoso, pero aniquilador.
Ambos brillan con luz prestada.
Su boca en O apena al mundo; la tuya está inafectada,
y tu don principal es transformar todo en piedra.
Me despierto ante un mausoleo; estás acá,
golpeteando con tus dedos en la mesa de mármol, buscás cigarrillos,
maligno como una mujer, pero no tan nervioso,
y te morís por decir algo incontestable.
También la luna abusa de sus súbditos,
pero a la luz del día resulta ridícula.
Tus insatisfacciones, por otra parte,
llegan por el buzón con amorosa regularidad,
blancas y vacías, expansivas como el monóxido de carbono.
No hay día a salvo de noticias tuyas,
mientras paseás por África, tal vez, pero pensás en mí.
If the moon smiled, she would resemble you.
You leave the same impression
Of something beautiful, but annihilating.
Both of you are great light borrowers.
Her O-mouth grieves at the world; yours is unaffected,
And your first gift is making stone out of everything.
I wake to a mausoleum; you are here,
Ticking your fingers on the marble table, looking for cigarettes,
Spiteful as a woman, but not so nervous,
And dying to say something unanswerable.
The moon, too, abuses her subjects,
But in the daytime she is ridiculous.
Your dissatisfactions, on the other hand,
Arrive through the mailslot with loving regularity,
White and blank, expansive as carbon monoxide.
No day is safe from news of you,
Walking about in Africa maybe, but thinking of me.
Sylvia Plath (Boston, 1932 – Londres, 1963), The Collected Poems. HarperCollins. New York. 2008. Traducción: Griselda García.
NB: Esta traducción puede variar de aquí a un tiempo. Gracias, vuelva pronto.
Raymond Carver | Madera balsa
Raymond Carver | Madera balsa
[traducción: Griselda García]
Mi papá está parado frente a una sartén con sesos
y huevos. Pero, ¿quién tiene apetito
esta mañana? Me siento frágil como
la madera balsa. Algo ha sido dicho.
Mamá lo dijo. ¿Qué fue? Algo,
seguro, acerca del dinero. Ayudaré
si no como. Papá le da la espalda a la hornalla,
"Estoy en un agujero. No me hundas más".
La luz se filtra a través de la ventana. Alguien llora.
Lo último que recuerdo es el olor
a sesos y huevos quemados. La mañana entera
arrojada al tacho de basura y mezclada
con otras cosas. Más tarde,
él y yo vamos al basurero, a unos quince kilómetros.
No hablamos. Tiramos bolsas y cajas
a una pila oscura. Las ratas chillan.
Silban mientras se mueven entre bolsas podridas
arrastrando sus panzas. Volvemos al auto
a mirar el humo y el fuego. El motor está encendido.
Huelo el pegamento para avioncitos en mis dedos.
Él me mira mientras me llevo los dedos a la nariz.
Después aparta la mirada otra vez, hacia la ciudad.
Quiere decir algo pero no puede.
Está a un millón de kilómetros de distancia. Ambos estamos lejos
de ahí, y alguien todavía está llorando. En ese momento
empezaba a entender cómo es posible
estar en un lugar y en otro lugar también.
Balsa wood
My dad is at the stove in front of a pan with brains
and eggs. But who has any appetite
this morning? I feel flimsy as
balsa wood. Something has just been said.
My mom said it. What was it? Something,
I’ll bet, that bears on money. I’ll do my part
if I don’t eat. Dad turns his back on the stove,
“I´m in hole. Don’t dig me deeper”.
Light leaks in from the window. Someone’s crying.
The last thing I recall is the smell
of burned brains and eggs. The whole morning
is shoveled into the garbage and mixed
with other things. Sometime later
he and I drive to the dump, ten miles out.
We don’t talk. We throw out bags and cartons
onto a dark mound. Rats screech.
They whistle as they crawl out of rotten sacks
dragging their bellies. We get back in the car
to watch the smoke and fire. The motor’s running.
I smell the airplane glue on my fingers.
He looks at me as I bring my fingers to my nose.
Then looks away again, toward town.
He wants to say something but can’t.
He’s a million miles away. We’re both far away
from there, and still someone’s crying. Even then
I was beginning to understand how it’s possible
to be in one place. And someplace else, too.
Raymond Carver
Foto: Evgeny Karchevsky
Charles Bukowski | El cordón
the shoelace
a woman, a
tire that’s flat, a
disease, a
desire; fears in front of you,
fears that hold so still
you can study them
like pieces on a
chessboard . . .
it’s not the large things that
send a man to the
madhouse. death he’s ready for, or
murder, incest, robbery, fire, flood . . .
no, it’s the continuing series of small tragedies
that send a man to the
madhouse . . .
not the death of his love
but a shoelace that snaps
with no time left . . .
the dread of life
is that swarm of trivialities
that can kill quicker than cancer
and which are always there –
license plates or taxes
or expired driver’s license,
or hiring or firing,
doing it or having it done to you, or
constipation
speeding tickets
rickets or crickets or mice or termites or
roaches or flies or a
broken hook on a
screen, or out of gas
or too much gas,
the sink’s stopped-up, the landlord’s drunk,
the president doesn’t care and the governor’s
crazy.
light switch broken, mattress like a
porcupine;
$105 for a tune-up, carburetor and fuel pump at
Sears Roebuck;
and the phone bill’s up and the market’s
down
and the toilet chain is
broken,
and the light has burned out –
the hall light, the front light, the back light
the inner light; it’s
darker than hell
and twice as
expensive.
Then there’s always crabs and ingrown toenails
and people who insist they’re
your friends;
there’s always that and worse;
leaky faucet, Christ and Christmas;
blue salami, 9 day rains,
50 cent avocados
and purple
liverwurst.
or making it
as a waitress at Norm’s on the split shift,
or as an emptier of
bedpans,
or as a carwash or a busboy
or a stealer of old lady’s purses
leaving them screaming on the sidewalks
with broken arms at the age of
80.
suddenly
2 red lights in your rear view mirror
and blood in your
underwear;
toothache, and $979 for a bridge
$300 for a gold
tooth,
and China and Russia and America, and
long hair and short hair and no
hair, and beards and no
faces, and plenty of zigzag, but no
pot, except maybe one to piss in and
the other one around your
gut.
with each broken shoelace
out of one hundred broken shoelaces,
one man, one woman, one
thing enters a
madhouse.
when you
bend over.
Adrienne Rich | Traducciones
Adrienne Rich | Traducciones
[traducción: GG]
Me mostrás poemas de alguna mujer
de mi edad, o más joven,
traducidos de tu lengua
Hay palabras: enemigo, horno, tristeza
suficientes para convencerme
de que es una mujer de mi tiempo
obsesionada
con el Amor, nuestro tema:
lo hemos guiado como hiedra a nuestras paredes
lo cocinamos como pan en nuestros hornos
lo cargamos como plomo en nuestros tobillos
lo hemos visto con binoculares como si
fuera un helicóptero
que trajera comida para la hambruna
o el satélite
de un poder hostil
Comienzo a ver a esa mujer
mientras hace cosas: revuelve arroz
plancha una pollera
tipea un manuscrito hasta el amanecer
Trata de hacer un llamado
desde una guía telefónica
El teléfono suena sin respuesta
en el cuarto de un hombre
ella oye que le dice a alguien
no te preocupes, ya se va a cansar
oye que le cuenta su historia a su hermana
que se vuelve enemiga
y que, a su tiempo
velará su propio camino hacia la tristeza
ignorante de que este camino de dolor
es compartido, innecesario
y político
Translations
You show me the poems of some woman
my age, or younger
translated from your language
Certain words occur: enemy, oven, sorrow
enough to let me know
she’s a woman of my time
obsessed
with Love, our subject:
we’ve trained it like ivy to our walls
baked it like bread in our ovens
worn it like lead on our ankles
watched it through binoculars as if
it were a helicopter
bringing food to our famine
or the satellite
of a hostile power
I begin to see that woman
doing things: stirring rice
ironing a skirt
typing a manuscript till dawn
trying to make a call
from a phonebook
the phone rings unanswered
in a man’s bedroom
she hears him telling someone else
never mind. she’ll get tired—
hears him telling her story to her sister
who becomes her enemy
and will in her own time
light her own way to sorrow
ignorant of the fact this way of grief
is shared, unnecessary
and political
Sharon Olds | La premonición
[traducción: GG]
Cuando llegábamos a la isla, llevaba a los chicos
hasta el Centro Comunitario,
el estacionamiento hervía de chicos, una
prole de caras en el espejo,
solo sus cabezas visibles
sobre el baúl del auto.
Tenía tanto miedo de atropellar a algún chico
que tuve que estacionar en otro lugar, sentí
que el auto tiraba hacia adelante,
lanzándose como un tiburón hambriento.
Veía los brazos quietos, el diseño
escarlata en espiguilla sobre el pecho, la
cabeza partida como un huevo suave y marrón, lo vi
tan claramente que creí que era una advertencia,
fui más lento, más lento, salvaje de tan cuidadosa,
y me sentí segura solo en casa,
en la cama, tu cuerpo en una torre de marfil
dentro de mi cuerpo, y el condón
roto y la semilla rasgada dentro de mí como una
llama que arranca la parte superior de una torre
a la noche dijiste que
no querías, de ningún modo, tener otro hijo,
y entonces supe quién era el que estaba
en el centro del charco de sangre, las marcas
oscuras de los neumáticos sobre su pecho, donde el
auto había pisado hacia atrás y adelante, atrás y adelante.
Sharon Olds. The gold cell. Alfred A. Knopf. New York. 1987. Traducción: GG.
Foto: Thanos Pal.
Charles Bukowski | Amor, dijo él, gas...
Charles Bukowski | Amor, dijo él, gas...
Amor, dijo él, gas
aniquilame
besá mis labios
besá mi pelo
mis dedos
mi pija mis bolas
mis ojos mi cerebro
haceme olvidar
Tenía un cuarto en el tercer piso
lo había rechazado una docena de mujeres
35 editores
y media docena de agencias de trabajo
Ojo, no digo que él haya sido nada
bueno.
Abrió todas las hornallas
sin prenderlas
y se fue a dormir.
Unas horas después, un tipo
camino al cuarto 309
encendió un cigarro en el
pasillo.
Y un sofá voló por la ventana.
Una pared tembló como arena.
Una llama púrpura ardió 12 metros en el aire.
El tipo en la cama
no lo supo ni le importó,
pero tengo que decir
que él estuvo bastante bien
ese día.
kiss me off
kiss my lips
kiss my hair
my fingers
my cock my balls
my eyes my brain
make me forget
rejected by a dozen women,
35 editors
and half a dozen hiring agencies.
Now I’m not saying he was any
good.
without lighting them
and went to bed.
way to room 309
lit a cigar in the
hall.
One wall shivered down like wet sand.
A purple flame waved 40 feet high in the air.
didn’t know or care,
but I’d have to say
he was pretty good
that day.
James Joyce | Yapa
[traducción: Griselda García]
Él viaja tras un sol invernal,
apura el ganado por un camino largo y rojo,
llamándolos con voz conocida,
conduce a sus bestias hacia Cabra.
La voz les dice que el hogar es cálido.
Mugen y hacen brutal música con sus pezuñas.
Las conduce con una rama florecida,
el humo adorna sus frentes.
¡Ataduras brutas del rebaño,
extiéndanse esta noche junto al fuego!
¡Yo sangro junto a la negra corriente
por mi rama arrancada!
Sylvia Plath | Señora Lázaro
Sylvia Plath | Señora Lázaro
[traducción: Griselda García]
Lo he hecho otra vez
una vez cada diez años
me las arreglo—
especie de milagro caminante, mi piel
brillante como una pantalla nazi,
mi pie derecho
un pisapapeles,
mi cara una sábana judía
delicada, sin rasgos.
Arrancá mi servilleta,
oh, mi enemigo.
¿Aterro?—
¿La nariz, las cuencas de los ojos, la dentadura completa?
El aliento ácido
desaparecerá en un día.
Pronto, pronto la carne
que devoró la grave tumba
estará como en casa conmigo
y yo, una mujer sonriente.
Solo tengo treinta.
Y, como los gatos, nueve oportunidades de morir.
Esta es la Número Tres.
Qué basura,
aniquilar cada década.
Qué millón de filamentos.
La multitud de mastica-maníes
se amontona para mirar
cómo me desenvuelven pies y manos—
el gran strip tease.
Damas, caballeros,
estas son mis manos,
mis rodillas.
Podré estar piel y huesos,
pero sigo siendo la misma mujer idéntica.
La primera vez que pasó, yo tenía diez.
Fue un accidente.
La segunda vez decidí
seguir hasta el final y nunca volver.
Me cerré
como una concha.
Tuvieron que llamar y llamar
y sacarme los gusanos como perlas pegajosas.
Morir
es un arte, como todo.
Yo lo hago excepcionalmente bien.
Lo hago tan bien que parece un infierno.
Lo hago tan bien que parece real.
Supongo que podría decirse que tengo vocación.
Es tan fácil como para hacerlo en una celda.
Es tan fácil como para hacerlo y quedarse quieta.
Es el regreso
teatral en pleno día
al mismo lugar, la misma cara, el mismo
grito brutal y gracioso:
“¡un milagro!”
que me noquea.
Hay un precio
por mirar las cicatrices, hay un precio
por escucharme el corazón—
late de verdad.
Y hay un precio, un precio alto,
por una palabra o un toque
o un poco de sangre
o un jirón de mi pelo o mi ropa.
¿Entonces? ¿entonces, Herr Doktor?
¿Entonces, Herr Enemigo?
Yo soy tu opus,
yo soy tu valor,
el bebé de oro puro
que se funde en un aullido.
Giro y me quemo.
No creas que subestimo tu gran preocupación.
Ceniza, ceniza—
que tocás y removés.
Carne, hueso, no hay nada aquí—
Un pan de jabón,
un anillo de boda,
un empaste de oro.
Herr Dios, Herr Lucifer,
cuidado,
cuidado.
De las cenizas
me levanto con mi pelo rojo
y devoro a los hombres como aire.
Lady Lazarus
I have done it again.
One year in every ten
I manage it——
A sort of walking miracle, my skin
Bright as a Nazi lampshade,
My right foot
A paperweight,
My face a featureless, fine
Jew linen.
Peel off the napkin
O my enemy.
Do I terrify?——
The nose, the eye pits, the full set of teeth?
The sour breath
Will vanish in a day.
Soon, soon the flesh
The grave cave ate will be
At home on me
And I a smiling woman.
I am only thirty.
And like the cat I have nine times to die.
This is Number Three.
What a trash
To annihilate each decade.
What a million filaments.
The peanut-crunching crowd
Shoves in to see
Them unwrap me hand and foot——
The big strip tease.
Gentlemen, ladies
These are my hands
My knees.
I may be skin and bone,
Nevertheless, I am the same, identical woman.
The first time it happened I was ten.
It was an accident.
The second time I meant
To last it out and not come back at all.
I rocked shut
As a seashell.
They had to call and call
And pick the worms off me like sticky pearls.
Dying
Is an art, like everything else.
I do it exceptionally well.
I do it so it feels like hell.
I do it so it feels real.
I guess you could say I’ve a call.
It’s easy enough to do it in a cell.
It’s easy enough to do it and stay put.
It’s the theatrical
Comeback in broad day
To the same place, the same face, the same brute
Amused shout:
‘A miracle!’
That knocks me out.
There is a charge
For the eyeing of my scars, there is a charge
For the hearing of my heart——
It really goes.
And there is a charge, a very large charge
For a word or a touch
Or a bit of blood
Or a piece of my hair or my clothes.
So, so, Herr Doktor.
So, Herr Enemy.
I am your opus,
I am your valuable,
The pure gold baby
That melts to a shriek.
I turn and burn.
Do not think I underestimate your great concern.
Ash, ash—
You poke and stir.
Flesh, bone, there is nothing there——
A cake of soap,
A wedding ring,
A gold filling.
Herr God, Herr Lucifer
Beware
Beware.
Out of the ash
I rise with my red hair
And I eat men like air.
Sylvia Plath (Boston, 1932 – Londres, 1963), The Collected Poems. HarperCollins. New York. 2008. Traducción: Griselda García.
NB: Esta traducción puede variar de aquí a un tiempo. Gracias, vuelva pronto.
Charles Bukowski | Confesión
Charles Bukowski | Confesión
[traducción: Griselda García]
Esperando a la muerte
como un gato
que va a saltar sobre la
cama
estoy tan preocupado por
mi mujer
ella verá este
cuerpo
duro
rígido
lo sacudirá una vez, luego
quizás
otra
"¡Hank!"
Hank no
responderá
no es mi muerte lo que
me preocupa, es mi mujer
sola con este
montón de
nada
quiero
que sepa
eso sí
que todas las noches
que dormí
junto a ella
incluso las discusiones
inútiles
fueron algo
espléndido
y las duras
palabras
que siempre temí
decir
ahora pueden ser
dichas:
te
amo.
Confession
waiting for death
like a cat
that will jump on the
bed
I am so very sorry for
my wife
she will see this
stiff
white
body
shake it once, then
maybe
again
"Hank!"
Hank won't
answer.
it's not my death that
worries me, it's my wife
left with this
pile of
nothing.
I want to
let her know
though
that all the nights
sleeping
beside her
even the useless
arguments
were things
ever splendid
and the hard
words
I ever feared to
say
can now be
said:
I love
you.
Charles Bukowski (Andernach, 1920 - Los Ángeles, 1994). Traducción: Griselda García.
N.B.: Esta traducción se revisa periódicamente.
Dylan Thomas | Si los faroles brillaran...
Dylan Thomas | Si los faroles brillaran...
[traducción: Griselda García]
Si los faroles brillaran, el rostro santo se marchitaría,
preso en un octógono de luz inusual,
y todos los muchachos del amor
se cuidarían de caer en desgracia.
En su oscuridad privada los rasgos
están hechos de carne, pero llega el falso día
y de los labios de ella caen los pigmentos,
las vendas de la momia muestran un pecho antiguo.
Me enseñaron a pensar con el corazón,
pero el corazón, como la cabeza, guía impotente;
me dijeron que piense con el pulso
pero, cuando se acelera, cambia el ritmo de la acción
hasta que el campo y los tejados se nivelan
me muevo tan rápido por desafiar al tiempo, el calmo caballero
cuyas barbas se agitan en el viento egipcio.
He oído muchos años de consejos
y tantos años deberían traer algún cambio.
La pelota que arrojé cuando jugaba en el parque
aún no ha tocado el suelo.
Should lanterns shine, the holy face,
Caught in an octagon of unaccustomed light,
Would wither up, an any boy of love
Look twice before he fell from grace.
The features in their private dark
Are formed of flesh, but let the false day come
And from her lips the faded pigments fall,
The mummy cloths expose an ancient breast.
I have been told to reason by the heart,
But heart, like head, leads helplessly;
I have been told to reason by the pulse,
And, when it quickens, alter the actions’ pace
Till field and roof lie level and the same
So fast I move defying time, the quiet gentleman
Whose beard wags in Egyptian wind.
I have heard many years of telling,
And many years should see some change.
The ball I threw while playing in the park
Has not yet reached the ground.
Dylan Thomas (Gales, 1914 - Nueva York, 1953). Traducción: Griselda García.
N.B.: Esta traducción se revisa periódicamente.
Charles Bukowski | La ducha
Charles Bukowski | La ducha
[traducción: Griselda García]
nos gusta ducharnos después
(a mí me gusta el agua más caliente que a ella)
y su rostro está siempre suave y calmo
y ella me lava primero a mí
me pasa jabón por los huevos
los levanta
los aprieta
después me lava la pija:
"ey, ¡esta cosa todavía está dura!"
después, todo el pelo ahí abajo,
la panza, la espalda, el cuello, las piernas
yo sonrío, sonrío, sonrío
y después la lavo a ella
primero la concha, yo
me pongo atrás de ella, mi pija entre los cachetes de su culo
con suavidad le enjabono los pelos de la concha
le lavo ahí con movimientos suaves
quizás me demoro más de lo necesario
después, detrás de las piernas, el culo
la espalda, el cuello, la doy vuelta, la beso
le enjabono los pechos y la panza, el cuello
las piernas por delante, los tobillos, los pies
y después la concha, una vez más, para la suerte
otro beso, y ella sale primero
se seca, a veces canta mientras yo me quedo adentro
pongo el agua más caliente
siento los buenos tiempos del milagro amoroso
después salgo
por lo general es media tarde y todo está tranquilo
y mientras nos vestimos hablamos sobre qué más
podríamos hacer
pero el estar juntos resuelve casi todo
porque mientras esas cosas estén resueltas
en la historia de mujeres y hombres, es
los recuerdos del dolor y la derrota y la desdicha:
cuando te lo lleves
hacelo despacio y sin brusquedad
hacelo como si me estuviera muriendo en sueños en lugar de en
vida, amén
The Shower
we like to shower afterwards
(I like the water hotter than she)
and her face is always soft and peaceful
and she’ll wash me first
spread the soap over my balls
lift the balls
squeeze them,
then wash the cock:
“hey, this thing is still hard!”
then get all the hair down there,-
the belly, the back, the neck, the legs,
I grin grin grin,
and then I wash her. . .
first the cunt, I
stand behind her, my cock in the cheeks of her ass
I gently soap up the cunt hairs,
wash there with a soothing motion,
I linger perhaps longer than necessary,
then I get the backs of the legs, the ass,
the back, the neck, I turn her, kiss her,
soap up the breasts, get them and the belly, the neck,
the fronts of the legs, the ankles, the feet,
and then the cunt, once more, for luck. . .
another kiss, and she gets out first,
toweling, sometimes singing while I stay in
turn the water on hotter
feeling the good times of love’s miracle
I then get out. . .
it is usually mid-afternoon and quiet,
and getting dressed we talk about what else
there might be to do,
but being together solves most of it
for as long as those things stay solved
in the history of women and
man, it’s different for each-
for me, it’s splendid enough to remember
past the memories of pain and defeat and unhappiness:
when you take it away
do it slowly and easily
make it as if I were dying in my sleep instead of in
my life, amen.
Charles Bukowski (Andernach, 1920 - Los Ángeles, 1994). Traducción: Griselda García.
N.B.: Esta traducción se revisa periódicamente.
Phillis Wheatley | Sobre ser traída de África a América
Phillis Wheatley | Sobre ser traída de África a América
[traducción: Griselda García]
Fue la gracia la que me trajo desde mi tierra pagana,
le enseñó a mi ignorante alma a entender
que hay un Dios, que hay un Salvador también:
una vez no he buscado ni sabía de la redención.
Algunos ven a nuestra oscura raza con desprecio,
"Su color es de un tinte diabólico".
Recuerden, cristianos, negros, negros como Caín,
podrán ser refinados y unirse al tren angélico.
On Being Brought from Africa to America
'Twas mercy brought me from my Pagan land,
Taught my benighted soul to understand
That there's a God, that there's a Saviour too:
Once I redemption neither sought nor knew.
Some view our sable race with scornful eye,
"Their colour is a diabolic die."
Remember, Christians, Negros, black as Cain,
May be refin'd, and join th' angelic train.
Charles Bukowski | Lo hacés mientras matás moscas
Charles Bukowski | Lo hacés mientras matás moscas
[Traducción: Griselda García]
Bach, dije, tuvo 20 hijos
apostaba a los caballos en el día
cojía a la noche
y tomaba a la mañana
en el medio escribía música
por lo menos eso es lo que le dije
a ella cuando me preguntó:
¿en qué momento
escribís?
Charles Bukowski (Andernach, 1920 - Los Ángeles, 1994). Traducción: Griselda García.
N.B.: Esta traducción se revisa periódicamente.
Sylvia Plath | Papi
Sylvia Plath | Papi
[traducción: Griselda García]
Ya no, ya no me servís
más, zapato negro
en el que he vivido como un pie
por treinta años, pobre y blanca,
animándome apenas a respirar o hacer achís.
Papi, he tenido que matarte.
Te moriste antes de que tuviera tiempo—
peso-mármol, una bolsa llena de Dios,
pálida estatua con un dedo del pie
gris y grande como una foca de Frisco
y una cabeza donde el raro Atlántico
gotea, verde arveja sobre azul,
en las aguas de la bella Nauset.
Solía rezar para recuperarte.
Ach, du.
En la lengua alemana, en el pueblo polaco
destrozado por el rodillo
de guerras, guerras, guerras.
Pero el nombre del pueblo es común.
Mi amigo polaco
dice que hay una o dos docenas.
Así que nunca pude saber dónde
pusiste tu pie, tu raíz,
nunca pude hablarte.
La lengua se me atoraba en la mandíbula.
Se atoraba en una trampa de alambre de púa.
Ich, ich, ich, ich,
apenas podía hablar.
Creía que todo alemán eras vos.
Y el idioma obsceno
una locomotora, una locomotora
expulsándome como a una judía.
Una judía hacia Dachau, Auschwitz, Belsen.
Empecé a hablar como una judía.
Creo que bien podría ser una judía.
Ni las nieves del Tirol, ni la cerveza rubia de Viena
son tan puras y verdaderas.
Con mi ancestra gitana y mi rara suerte
y mi mazo de Tarot, y mi mazo de Tarot
puedo ser un poco judía.
Siempre te he tenido miedo,
con tu Luftwaffe, tu jeringoza.
Y tu prolijo mostacho
y tu ojo ario azul brillante.
Ay, hombre panzer, hombre panzer, ay, vos—
No dios, sino una esvástica
tan negra que ningún cielo podría filtrarse.
Toda mujer adora a un fascista,
la bota en la cara, el bruto,
bruto corazón de un bruto como vos.
Estás junto al pizarrón, papi,
en la foto tuya que tengo,
un hoyo en el mentón en lugar de tu pie,
pero no por eso menos diablo, no,
menos el hombre negro que de un mordisco
Tenía diez años cuando te enterraron.
A los veinte traté de morir
y volver, volver, volver a vos.
Creía que incluso los huesos servirían.
Pero me sacaron de la bolsa,
y me unieron con pegamento.
Y después supe qué hacer.
Hice un modelo de vos,
un hombre de negro estilo Mein Kampf
y un amor por el potro de tormento.
Y dije sí, acepto, acepto.
Así que papi, por fin se terminó.
El teléfono negro está arrancado de raíz,
las voces ya no pueden meterse como gusanos.
Si he matado a un hombre, he matado a dos—
el vampiro que dijo ser vos
y me chupó la sangre por un año,
siete años, si querés saber.
Papi, ya podés recostarte.
Hay una estaca en tu corazón gordo y negro
y a los del pueblo nunca les gustaste.
Están bailando y te pisotean.
Siempre supieron que eras vos.
Papi, papi, hijo de puta, se terminó.
Daddy
You do not do, you do not do
Any more, black shoe
In which I have lived like a foot
For thirty years, poor and white,
Barely daring to breathe or Achoo.
Daddy, I have had to kill you.
You died before I had time——
Marble-heavy, a bag full of God,
Ghastly statue with one gray toe
Big as a Frisco seal
And a head in the freakish Atlantic
Where it pours bean green over blue
In the waters off beautiful Nauset.
I used to pray to recover you.
Ach, du.
In the German tongue, in the Polish town
Scraped flat by the roller
Of wars, wars, wars.
But the name of the town is common.
My Polack friend
Says there are a dozen or two.
So I never could tell where you
Put your foot, your root,
I never could talk to you.
The tongue stuck in my jaw.
It stuck in a barb wire snare.
Ich, ich, ich, ich,
I could hardly speak.
I thought every German was you.
And the language obscene
An engine, an engine
chuffing me off like a Jew.
A Jew to Dachau, Auschwitz, Belsen.
I began to talk like a Jew.
I think I may well be a Jew.
The snows of the Tyrol, the clear beer of Vienna
Are not very pure or true.
With my gipsy ancestress and my weird luck
And my Taroc pack and my Taroc pack
I may be a bit of a Jew.
I have always been scared of you,
With your Luftwaffe, your gobbledygoo.
And your neat mustache
And your Aryan eye, bright blue.
Panzer-man, panzer-man, O You——
Not God but a swastika
So black no sky could squeak through.
Every woman adores a Fascist,
The boot in the face, the brute
Brute heart of a brute like you.
You stand at the blackboard, daddy,
In the picture I have of you,
A cleft in your chin instead of your foot
But no less a devil for that, no not
Any less the black man who
Bit my pretty red heart in two.
I was ten when they buried you.
At twenty I tried to die
And get back, back, back to you.
I thought even the bones would do.
But they pulled me out of the sack,
And they stuck me together with glue.
And then I knew what to do.
I made a model of you,
A man in black with a Meinkampf look
And a love of the rack and the screw.
And I said I do, I do.
So daddy, I’m finally through.
The black telephone’s off at the root,
The voices just can’t worm through.
If I’ve killed one man, I’ve killed two——
The vampire who said he was you
And drank my blood for a year,
Seven years, if you want to know.
Daddy, you can lie back now.
There’s a stake in your fat black heart
And the villagers never liked you.
They are dancing and stamping on you.
They always knew it was you.
Daddy, daddy, you bastard, I’m through.
Walt Whitman | Una vez pasé por una ciudad populosa
Walt Whitman | Una vez pasé por una ciudad populosa
[traducción: Griselda García]
Una vez pasé por una ciudad populosa, imprimiendo en mi cerebro, para uso futuro, sus fachadas, su arquitectura, sus costumbres y sus tradiciones;
y sin embargo ahora, de toda esa ciudad, sólo recuerdo a una mujer que conocí por casualidad, que me detuvo con su amor por mí;
todos los días y todas las noches estuvimos juntos—todo lo demás hace rato lo olvidé;
digo que recuerdo sólo a esa mujer que con pasión se aferró a mí;
otra vez vagamos —nos amamos—nos separamos otra vez;
ella otra vez me toma de la mano—¡no puedo irme!
La veo junto a mí, con labios silenciosos, triste y trémula.
26. Once I Pass’d Through a Populous City
ONCE I pass’d through a populous city, imprinting my brain, for future use, with its shows, architecture, customs, and traditions;
Yet now, of all that city, I remember only a woman I casually met there, who detain’d me for love of me;
Day by day and night by night we were together,—All else has long been forgotten by me;
I remember, I say, only that woman who passionately clung to me;
Again we wander—we love—we separate again;
Again she holds me by the hand—I must not go!
I see her close beside me, with silent lips, sad and tremulous.
Walt Whitman (West Hills, 1819 - Camden, 1892), Leaves of grass. 1900. whitmanarchive.org Traducción: Griselda García
N.B.: Esta traducción se revisa periódicamente. Si copia y pega en otro sitio, vuelva en un tiempo para tener la versión actualizada.
Karen Alkalay-Gut | Sepia
Karen Alkalay-Gut | Sepia
[traducción: Griselda García]
No importa cuánto agrandemos
la foto capturada por un soldado alemán
de mi abuela en Lida en 1916
igual se sigue viendo bien. Sus ojos
registran su fría medición
del soldado que podía decidir
disparar una foto
en vez de una bala
si ese era su hobby
en vez de la fotografía.
Así es como se ve
la guerra - saboreo su miedo
aunque la vea ahora
a través de los ojos
del opresor.
Y conozco la vergüenza de ambos.
Sepia
No matter how much we enlarge it,
That photograph snapped by a German soldier
Of my grandmother in Lida, 1916,
Remains perfectly clear. Her eyes
Register her cold measure
Of the soldier who could decide
To shoot her instead of her
Picture if that
Was his hobby
Instead of photography.
This is what war
Is like – I taste her fear
Even though I’m seeing her
Now from the eyes
Of the oppressor.
And I know the shame of both.
Karen Alkalay-Gut (Londres, 1945). Traducción: Griselda García. Inédito cortesía de la autora.
Denise Levertov | Poema de amor
Denise Levertov | Poema de amor
[traducción: GG]
Lo que me das es
el extraordinario sol
que derrama su luz
sobre árboles sorprendidos.
Una rama
con bayas se mece
bajo las patas de un pájaro.
Conozco
otros placeres, saben
amargos, son como destilados
de raíces, sin embargo los ansío.
Pero vos,
vos me das
ese flash de luz dorada del día
en la medianoche
del cuerpo,
la tibieza del mediodía de otoño
entre las sábanas, en la oscuridad.
Love Poem
What you give me is
the extraordinary sun
splashing its light
into astonished trees.
A branch
of berries, swaying
under the feet of a bird.
I know
other joys-they taste
bitter, distilled as they are
from roots, yet I thirst for them.
But you-
you give me
the flash of golden daylight
in the body's
midnight,
warmth of the fall noonday
between the sheets in the dark.
















