Maximiliano Spreaf | pone su navaja en mi cuello...

  


Maximiliano Spreaf | pone su navaja en mi cuello... 


pone su navaja en mi cuello
hinca despacio y dice
soy tu flor nublada
nací de los murales católicos del norte
quiero ver si tu sangre
merece habitar mi tierra

su carcajada y su beso duraron seis meses

hice el cálculo de su risa
vertí mi lágrima post medianoche
en el umbral de su espalda
sople el puro viento de oriente

punk not dead dijo el sepulturero
y partió de un hachazo la tapa de su ataúd




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cuando no hay nadie atrapado en mi jaula
te extraño

doy golpecitos al ataúd
escucho tu promesa

dejo las pastillas en la mesa de luz
duermo con tu vestido puesto

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¿no somos acaso esclavos de vientres secos?
¿no es la soledad odio y nada más?
¿un golpe de aquél que no esperábamos?
la humanidad es niebla
y los demás un monstruo de mil cabezas
y cientos de miles de mujeres huyen a Lesbos
y muchos más hombres veneran a Dioniso
la locura ritual arrastra al silencio
solo queda eternizado el golpe


la libertad no sos vos ni el barrilete
la libertad es el hilo que te quema las manos


Maximiliano Spreaf (Buenos Aires, 1975), poemas de cortesía para este blog.