Judith Filc |
Suplicantes
Le dicen Colo tiene
24 años hace
seis que lo
busco
El filo del
metal contra el
cuello
La cabeza se
inclina bajo el
chorro de
agua bajo el
secamanos busca un
rincón donde
acomodarse
el altavoz anuncia llegadas y
salidas
Me dijeron que estuvo en
Olmos también en la
veinticinco tiene
24 años le dicen
Colo
La punta de la
mesa de
plástico
filosa
Parada frente a la
tierra
removida
ve dos
puñitos contra la
cara
Atraviesa la
cuadra de
ventanas tapiadas
entra por la
puerta del
garage:
tres pisos
oscuros
de escalera
la bolsa de
dormir sobre el
suelo de la
cocina y semillas para el
canario
Toto, las balas no se
sienten. Te juro, Toto.
¿Viste un cigarrillo cuando
traspasa un nylon? Así es,
y después algo caliente.
Nunca más, vieja,
me dijo, te prometo,
por vos y por la
nena
Las cuentas de
plástico pasan una por
una entre los
dedos son los
cinco puntos,
me dice.
El del medio es el
cana.
Alguien me despertó diciéndome
que fuera al hospital.
Cinco policías rodeaban la
cama. Uno la pateó diciéndome:
¿Es su hijo o no, señora? No, dije.
Judith Filc (Buenos Aires, 1962), Vida en la tierra. Barnacle.
Buenos Aires. 2015
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