Fernando Escobar Páez, Chiquito

Fernando Escobar Páez, Chiquito

Volverse loco es como no haber nacido

Y hasta es cómico:

Pasar del confinamiento del útero al confinamiento del manicomio.

Osvaldo Lamborghini

Cada vez que escribo

me convierto en peor persona,

cuando no lo consigo

                                    solo soy un fracasado inocente

                                                                        añorando la mierda

                                                                        que marca su frente,

mi sombra más puerca

donde solo la venganza me vuelve hermoso,

lo que no pude ser,

aplauso genérico

cuando me quejo

obedeciendo mi supuesta herencia judía

que –además de la nariz ganchuda-

justificaría mi proverbial culto a los muros

                        inutilidad para jugar al fútbol

                        temor al mar

                        y mi verga chiquita de tanta culpa

tanta pero tanta tanta

                                         culpa

que solo es visible cuando le sonríe una pantalla,

todo un Alexander Portnoy pero posmoderno y más pajero todavía.

Madre, dile a esa puta que no me mande más fotos en tanga

que mis trabajadoras manos se estancan

                                                                  de tanta tanga,

yo demasiado culpable para secarme bien

y no dejar pegajoso el teclado

                                            que luego usarán padre, hermana y empleada

para mandar e-mails donde notifiquen

a los medios de comunicación

que ya mismo consigo trabajo honesto,

que mis treinta años no han sido tan fieros,

solo confusión y alcoholismo que no hace mucho daño

porque sigo siendo chiquito como un pene mal circuncidado,

                                             tan chiquito

que no lastima

a nadie más que a mí mismo,

y que a veces hasta llevo dinero a la casa

                                                        con esa farsa de la literatura,

aunque pareciera que trabajo en ese shawarma

donde siempre me encuentran fumando lechuga

y con siete botellas menos,

las manos como servilleta vieja

llenas de ceniza y orines ajenos

                                                    como mi futuro

cuando al fin ustedes se decidan

a mandarme a la casita de la verga,

porque solo les presento chicas ebrias

a las que no siempre me culeo,

y a veces familia quisiera nietos

que no se parezcan a mí,

porque entre mi tío muerto y yo

nos hemos bebido mínimo tres ríos Jordan y un Mar Muerto

y mi primo va por el mismo camino.

¡Vergüenza!

                 ¡vergüenza!

                                  ¡vergüenza!

en el vasito de cerveza

que me pego lunes en la mañana

                                                      porque si me quedo en casa

pongo en la compu la foto en tanga que me mandó esa pendejita que no me follé

y aunque me moje la verga,

                                             no se me quita la sed del cráneo,

y que pereza hacer la tesis o buscar trabajo

cuando uno se siente tan chiquito y seco

como la cadena de pixeles rojos

que cubren ese pubis playero

                                                que jamás oleré.

Mejor beberse la culpa

y bancarse la puteada de madre judía

cuando llegue ebrio y chiro

peor que egipcio en fiestas de Seth

a fingir que duermo y no siento

los paraísos muertos

donde yo tenía churos

y era el mejor alumno al que todos sus compañeros golpeaban,

pero que era admirado por su madre,

pese a que nunca escribió

un solo poema decente.

Fernando Escobar Páez (Quito, 1982), Escúpeme en la verga. Antrología de textículos, 2002 – 2012.